IT, il film

Premesso che oramai i film horror, o forse i film nella loro generalità “filmo-

somatica”, siano (da me) apprezzabili solo a pezzi, a frammenti, a “torsi”, a

sbriciolata, a coriandolo (un film è una passeggiata a piedi nudi sulle braci, come

facevano gli “hirpi sorani” sabini sul Soratte) e non si può pretendere che in due ore

percorse nello scarponcino ortopedico della sgangherata narrazione orrorifica non si

commettano passi falsi, inciampi, smagliature, lussazioni e sbucciature stilistiche;

premesso altresì che il soprascritto non ami in modo particolare la narrativa di

King (siamo onesti suvvia… King non è Lovecraft né Shirley Jackson né, tantomeno,

Thomas Ligotti);

premesso che il soprascritto se ne sbatte bellamente delle collazioni

intermediatiche romanzo-film, insultando, quando ne ha occasione, i talebani

letteralisti del testo-radice, ossia quelli che dicono “nel libro questa scena non c’era”;

tutto questo premesso mi sono divertito un mondo in sala l’altra sera; il mio

“gulliver” al tombolo cavernoso, dalla tidale metrica di caucciù, sobbalzava per le

scosse rabbrividenti nella cambusa dei miei pantaloni come se solcasse le pelvi del

Triangolo delle Bermude su di una nave da crociera Queen Mary, sbocconcellato da

labbra ninfali della Musa del Cinema. Felice come un ebefrenico nell’accogliente

poltroncina dell’Adriano, ho trovato straordinarie le circensi metamorfosi del clown

ballerino Pennywise. Questo sinistro fauno da baraccone infiorato e ombreggiato di

rossi palloncini ominosi; questo goloso cannibale delle fobie puberali addestrato

com’è, dalla fame, ad una capacità mimetica degna di un Vertumno delle fogne, di un

Proteo-Clown delle cloache; questo agnato di Mr. Sardonicus e di Gwynplaine;

questo oscuro clown Bianco colonizzatore degli urbani intestini, in bilico sulle

proprie fauci smisurate, divoratore di se stesso nella misura in cui ha financo divorato

il Pennywise di Tim Curry che gli sta nelle viscere come un icneumone parassita

suggerendogli smorfie e battute; quest’infanticida imbonitore paidovoro; questo

misirizzi ridanciano segugio di adolescenti, che scatta e si dispiega a fulminea molla

nelle crinoline, nelle stecche e nei verdugali delle sue mandibole seghettate e nelle

gorgiere plissettate della sua insicura malvagità… Insomma, esso, la cosa, “IT” ha

mantenuto tutte le sue promesse sapendo fare ciò che meglio gli riesce: intrattenere.

 Per carità, le occasioni per criticarlo non mancano; ma non stiamo parlando di un film

di Sokurov, di un capodopera di Béla Tarr… Teniamolo a mente… E in fin dei conti

chissenefrega se “IT” è figlio di una costola eighties di “Strangers Things”. A mio

avviso, se proprio vogliamo appiattirlo nel reato di un plagio visivo, questo “IT” è

inscritto piuttosto nei lombi della mitologia necrofiliaco-bambolosa cara a James

Wan. E transeat pure se nell’ultima parte lo spauracchio di Derry si rende detestabile.

Abbiamo storto tutti il naso davanti alle derive spielberghiane o donneriane

reduplicate nella polimerasi dei “Goonies”: quelle insensate leghe di brufolosi

adolescenti armati di buona volontà che affrontano terribili mostri… Il regista a mio

modesto avviso ha sparato bene con gli archibugi e i moschetti, anzi, i Muschietti, le

sue pallottole “jokerose” di paura e divertimento… “IT” è da premiare invece per gli aspetti più superficiali, che poi sono quelli visivi, scenografici… Ho ancora negli occhi la stanza affollata di pupazzi screpolati di vecchi clown nella verusta casa… Qualcosa di sublime e sinistro come poche altre cose… E allora, inutile dire “se però avesse fatto questo…”, “se però avesse evitato quest’altro…”; “se…”, “se…”: “if…”, “if…”; piuttosto: “IT…”, “IT… IT…”.